Je me rend compte que le plus difficile dans l'écriture, c'est l'inspiration. En ce moment même, je me rend compte que l'inspiration pour ce soir m'a fait faux bond. C'est regrettable, moi qui eu la prétention d'une page par jour. J'ai du me surestimer, encore. Parce que oui, je suis comme tout le monde, a mon grand désespoir. J'aurai voulu être quelqu'un d'important, quelqu'un de fascinant, quelqu'un d'autre, tout simplement. Un artiste? J'aurai voulu qu'on parle de moi, qu'on m'aime et qu'on m'admire. J'aurai voulu être une de ces personnes tellement adulées mais qui donnent l'air de ne pas s'en rendre compte. De toutes manières, ce cahier même prouve que je suis très loin de ça. J'aurai voulu être parfaite, sérieuse, travailleuse... Ou j'aurai voulu être une de ces personnes qui se foutent de tout. C'est tout ou rien. Évidemment, je suis tombée entre les deux. Fainéante, pas travailleuse, mais pas pour autant assez inconsciente pour m'en foutre. J'aurai pu combiner les deux? Non. Je perd mon temps à essayer, temps que je pourrais passer a faire n'importe quoi. Je dois être tellement pitoyable de là-haut. On m'a donné une vie sans forme en me disant ''Demerde-toi". J'ai pas su faire de moi-même mon idéal. J'écris le soir sur un carnet en écoutant de la musique triste. J'ai envie de partir loin, toujours. Depuis mon déménagement je ne cherche plus que le changement et le nouveau. Partir encore. Je vous lacherai. Quoi que vous fassiez, quoi que je vous aime et quoi que je tienne à vous, je vous lacherai. Je vous laisserai tomber, j'aurai envie de revenir. Ca sera trop tard. J'ai une vie tristement banale, un peu trop normale. Je m'en veux. M'amuse. M'amuser, putain!
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